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16第十四章（第1页）

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;94。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;在哥谭能吃什么呢？

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;热狗、披萨、意面——或者，运气够好，还能捞到些便宜又脏兮兮的小吃摊，那里烟火气十足，吵闹、油腻，但至少，饥饿的人可以暂时填饱肚子。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;杰森从小就知道，在这个城市，吃饭讲的是生存，不是享受，他从不挑剔，只要能果腹，哪怕是半生不熟的薯条、放凉的汉堡，甚至是别人吃剩的也没关系。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他也绝不会，绝不会，跑去什么高档餐厅。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;那些地方亮晶晶的，上菜慢得要命，盘子大得能当盾，食物却小得像精致的笑话，花几百上千的价钱，只为了吃几口连肚皮都填不满的艺术品。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;去那种地方？开什么玩笑？

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;——那不属于他。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;那属于什么样的人？

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;属于那些穿着剪裁完美的高定西装、在灯火辉煌的宴会上浅笑低语的人。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;属于那些谈笑风生、口中挂着投资与假期、手里拿着香槟却连一口都不会真正喝的人。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;属于那些——从来没有为一顿饭发愁过的人。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;属于那些从出生起就知道，餐桌是用来社交的，不是用来求生的。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;属于拥有“正常人生”的人，有家庭、有未来、有被悉心安排好的人生路径的人。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;而不是他，绝不是杰森·陶德。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他不属于那些地方，也不该属于。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他属于街头的水泥缝隙。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;属于夜晚溜进便利店后巷偷捡剩菜的孩子。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;属于废弃建筑顶楼吹着风吃冷汉堡的无名幽灵。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他穿着的是从垃圾堆里翻出的旧夹克，学会的是怎样在人群中消失，怎样在看不见的角落活下来。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他的宴会是帮派火拼，他的舞会是子弹与炮火交织的交响，他说不出口什么“餐前祝酒词”，说得最顺口的，是街头的浑话。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他是哥谭教出来的坏孩子，是连墓碑上都没人献花的死人，所以，去那种地方？开什么他妈的玩笑。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;就算穿着租来的礼服，戴着别人递来的面具，站在金碧辉煌的水晶吊灯下，他也只会是个侵入者，一个不被邀请的影子。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他永远无法真正融入，他根本就——不配。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;95。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;但是——

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他低头，看到提亚马特了，小小的一团，穿着不合身的皮夹克，蹲在冰柜前，眼睛亮晶晶地盯着贴着半价标签的速食披萨，像是发现了什么新大陆一样，绕着冰柜转了一圈又一圈，小小的脚步一蹭一蹭，围着“命运馈赠”打转，动作又笨又认真，就像在给她的第一个人类冒险旅程打上标记。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;杰森怔了一下，一股奇怪的感觉，从心脏深处缓慢地涌了上来，不是厌烦，也不是不耐，而是某种……想要把她从这种冷气扑面、速食打折的廉价角落拉出去的冲动。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;至少……至少也该是，带她去真正的披萨店吧。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;至少，哪怕是最破的连锁店，至少也是现烤的热披萨，热气腾腾的那种，而不是这种——被冷气冻到硬邦邦、需要微波炉重生的速食残骸。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;杰森咬了咬牙，手指下意识地收紧了几分，他告诉自己不要动摇，告诉自己，她又不是人类，不需要什么特别待遇。

nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;可就在这一瞬间，他的脑海里，清清楚楚地浮现出一个念头。